De ses javelots enchantés ; Et, quand le soir tombant finira sa carrière, L’adieu sanglant de ses clartés.
Où, comme aux pays fabuleux, Les arbres les plus beaux, les fleurs les plus aimées Sous l’éclat des ciels toujours bleus ;
Le flot finement argenté ; Où l’hiver indulgent rappellera l’automne… À la future Humanité.
Fuyant les horizons ternis, Chercher, dans la tiédeur des maisons bien fermées, La molle illusion des nids. |
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