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SAUVAGEONNE
a nuit descendait vite, vite,
À l’horizon…
Elle rentrait, pauvre petite,
À la maison.
Pâle, frêle, dix ans à peine,
Nue à moitié…
Et son mince tricot de laine
Faisait pitié.
Elle portait, toute penchée,
Sa cruche d’eau,
Et se raidissait, déhanchée
Par le fardeau.
Italienne ou Provençale ?
Je ne le sais…
Ses pieds nus, sous la jupe sale,
Trottaient, pressés.
