On dit… je ne m’en porte pas garant,
Parce que ce pourrait bien être une blague,
Que le moine, plein d’un Franciscaine ardeur,
Lui dansa dix fois sur la panse.
Si ce ne fut dix fois, ce fut au moins sept :
Un frocart n’en fait jamais moins.
Chose belle et mortelle passe et ne dure,
A dit Pétrarque, et il a bien raison.
La charmante aventure du moine
Allait vite se changer en cruel tourment :
Comme il ne pense qu’à jouer des reins,
On entend frapper fort à la porte de la rue.
« Qui est là ? » cria la dame épouvantée.
— « C’est moi ! » répondit une voix terrible
Qu’elle reconnut (elle en resta glacée)
Pour celle, hélas ! du féroce officier.
« Nous sommes morts, » dit-elle, « oh ! Fra Pasquale !
» Le voilà, ce monstre d’officier ! »
Le moine, en toute autre circonstance,
N’aurait pas été homme à trembler :
Il avait encore dans les membres assez de force,
Dans sa poitrine battait un cœur plus que vaillant,
Mais il était religieux, et dans cette situation,
Un éclat public ne lui était pas agréable.
Il fit donc de ses effets un paquet,
Et se cacha sous le lit incontinent.
Déjà l’officier faisait vacarme,
Donna Rosa fut lui ouvrir tout de suite.
Il entra dans la maison en jurant bien fort
Par tous les saints du paradis.
