dans une chambre d’hôtel, d’une fille avec qui il a fait l’amour. C’est du moins le fait brutal retenu par la société qui fut la sienne. Car, même si Langlet n’est pas mort au sens propre du mot, il l’est à toutes fins pratiques ; il est définitivement rayé des cadres de « sa » société et même si le tribunal devait l’acquitter, on n’accepterait plus jamais de le réintégrer. On parle de lui au passé, on s’y intéresse uniquement parce que son crime déroute et appelle des commentaires ; et l’on ne se prive pas d’en faire, curieux de savoir, mais comme on l’est dans la bourgeoisie, avec acharnement et souvent méchanceté.
En même temps que nous découvrons lentement Jacques Langlet, nous rencontrons d’autres êtres qui, en nous livrant chacun un peu de Langlet, se livrent, eux aussi. Et l’on voit surgir toute une société d’hommes et de femmes dont les visages sont des masques et pour qui le mensonge du conformisme social et religieux est la monnaie courante d’échange. Nous ne sommes pas ici en présence d’une caricature, mais d’un portrait le plus fidèle possible d’un monde où la médiocrité est reine et maîtresse, où tous les élans, toutes les ardeurs et la vertu elle-même ne peuvent que se briser les ailes. Ce monde d’où Langlet voulait s’évader parce qu’il s’y sentait étouffer, Giroux
