en rentrant, qu’une poignée de poils à gratter… Ah ! la belle femme !
— Et la fille à Bidault… qu’est-ce qu’elle dirait, vieux cochon ?
— Qu’est-ce qui vous a encore rapporté ça, monsieur Arnold ?… Des menteries… des menteries !
— Oui… oui… va toujours !… Avec ça que je ne te connais pas !… Toutes les femmes, ce sacré Houzeau ! toutes les femmes !
Maître Houzeau riait, hoquetait, protestait, choquait son verre contre celui du marquis, se rengorgeait à l’idée qu’on lui attribuait toutes les bonnes fortunes de don Juan.
Ils partirent fort avinés…
Alors, restés seuls tous les deux dans une sorte de petit fumoir oriental d’un goût vraiment détestable, le marquis alla ouvrir un meuble, incrusté d’ivoire, dont il avait sur lui la clé, pendue avec d’autres menus bibelots à une chaînette d’or, tira une boîte de cigares, en choisit un, l’alluma, ne m’en offrit point et se mit à lire les journaux, silencieusement, renversé dans un fauteuil, près d’une table basse où se dressait une lampe enjuponnée de crépon rose… Il semblait m’avoir oublié… Très gêné, je ne savais en vérité quelle attitude prendre, et si je devais me retirer dans ma chambre, ou demeurer près de lui… Je n’osais même pas fumer malgré l’envie furieuse
