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« Comment, mon Dieu, dans la sainte cité,
Peuvent-ils donc, ceux que ta grâce appelle,
Supporter tous cette uniformité,
Sans défaillir sous l’extase éternelle ? »
Ces questions, que déjà bien des fois
Dans son esprit il avait hasardées,
Tout doucement mènent au fond du bois
Le saint rêveur perdu dans ses idées.
« Que de ma chair je romprais la prison,
Se disait-il, pour que cette pensée
Du paradis fût claire à ma raison,
Et donnât trêve à mon âme lassée !
