te accompagnait les voix sur un harmonium essoufflé.
Pour le service, on manda le curé de Valdaur.
Un menuisier avait fabriqué la bière : une simple boîte de bois recouverte de drap noir.
D’ornements, de tentures, point. Les murs de papier jaune pour tout décor.
Par les fenêtres sans rideaux, le soleil, rieur, narquois, faisait jouer des rayons où, infimes points blancs des atômes innombrables s’agitaient.
Dans ce jour cru, la flamme aux cierges qui veillaient, semblait falote et pâle.
Au dehors, tout était blanc, lilas ou mauve, selon les jeux de la lumière.
Rien de tragique, rien de triste, rien de lugubre. Plutôt, oui. Ce contraste violent entre la nature claire et le deuil des âmes avait quelque chose de déchirant et de tragique. Agenouillée par terre, les deux mains appuyées sur le dossier d’une chaise, la mère Lambert sanglotait, statue vivante de la maternelle douleur ; monsieur Lambert retenait avec peine les larmes qui lui obscurcissaient la vue ; Mariette, pâle dans sa robe noire, tenait les yeux
