Philibert renifla, se leva de table, fit quelques pas.
La femme s’approcha de l’enfant, et, de la main lui caressa les cheveux.
— Mon petit Jacques… Mon petit Jacques…
C’est tout ce qu’elle trouvait à dire. Les mots la fuyaient qui auraient pu, par leur douceur, engourdir la peine.
Les sanglots continuaient, spasmodiques.
À son tour, Philibert s’approcha. Il enleva le petit dans ses bras, l’assit sur lui, le berça un instant.
— Voyons… Faut être raisonnable ! Un homme, ça pleure pas… Tu vas être ben avec nous autres ; on va prendre soin de toé.
Il le déposa par terre, et, le tenant par la main, le ramena vers la table.
Refoulant ses larmes, l’enfant s’essuya les yeux.
Des spasmes périodiques le secouaient encore, mais il essayait de les surmonter.
