Dans une conversation entre femmes, l’une de ces conversations innocentes d’apparence mais où, avec des mots, l’on assassine le prochain aussi sûrement qu’avec des balles, elle donna libre cours à sa rancune ; elle s’épancha.
— Pensez-donc, mame Dubois, un enfant dont personne ne voulait… Ça prenait nous autres, pour s’en charger.
Confidentiellement, elle conta l’histoire familiale, la faute du père, la honte, l’ignominie du châtiment.
Cette confidence dont elle était dépositaire troubla madame Dubois, la poursuivit, la tortura. Partout, elle la traînait avec elle, écrasante comme un poids mort. Finalement, à bout de patience, n’en pouvant plus, elle s’en déchargea sur une autre, et ainsi, d’oreille en oreille, de foyer en foyer, la nouvelle s’envola par tout Valdaur.
À certains regards posés sur lui, une froideur plus marquée à son endroit, Jacques comprit bientôt qu’on savait.
Le passage, trois fois par semaine, du Transcontinental, qui charrie les nouvelles de l’extérieur et
