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CHRONIQUE
l
fait froid ; des bandes d’oiseaux s’envolent
dans le ciel gris ; les arbres grêles
et noirs gémissent, en se courbant sous le
vent qui les soufflette ; les feuilles écarlates
couvrent la terre d’un manteau rouge.
La ville est triste, les rues noires et boueuses
ne sont sillonnées que par des parapluies qui
vont, en tout sens, dérobant aux regards leurs
propriétaires.
C’est cependant à cette époque de l’année que l’on noue les doux liens que vous savez.
Tout le monde se marie, probablement pour tuer le temps.
