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Parlez-vous bien dans vos souffrances,
De ces bons jours de l’Autrefois,
Et videz encor de vos doigts,
Les fuseaux bleus des souvenances.
Et quand la nuit, la nuit pleureuse,
Dans la chaumière se fera,
L’une de vous rallumera,
Comme une lampe un peu fumeuse,
— Oh ! pourquoi faut-il que je pleure
De n’en avoir oublié rien ? —
La souvenance, la meilleure,
De Celle que vous savez bien.
