Les Mort-nées
Mes rêves, ces ailés d’ailes douces et frêles
À qui rien n’est fermé de la céleste geôle,
Se promènent, au son de pâles chanterelles,
Par les jardins aimés du maître de Fiésole.
Voici naître soudain de molles plaintes d’âmes,
Ainsi les blancs regrets des timides enfances,
L’ineffable parler des voix faibles et femmes
Nous priant à venger d’anciennes offenses !
L’oubli divin leur fit les nulles destinées
Des graines que tua le gel à peine vertes,
Et c’est triste à mourir, ô ces chères mort-nées
Qui promirent en vain les corolles ouvertes.
« Nous vous eussions donné les rares amoureuses
Dont l’absence rend vains les désirs et les rêves,
Et des baisers câlins aux passions peureuses
Et d’autres à vider les races de leurs sèves.
