Mais ces valets, bénissant l’esclavage,
Vexés, battus, ne regimbent jamais ;
De ces nigauds sans risque l’on se joue ;
Tout leur est bon ; et leur pieuse joue
Vient d’elle-même au-devant des soufflets.
Pour les tyrans rien n’est aussi commode ;
Et Constantin du système à la mode
Avec raison vante les agrémens.
Grace aux chrétiens, ce scélérat habile
Sur le duvet goûte un sommeil tranquille.
Le sang d’un fils couvre ses bras fumans,
Dans un bain chaud il étouffa sa femme ;
Il étrangla les deux Licinius ;
Au chien vorace il livra les vaincus ;
Et les remords ne rongent point son ame !
Et les pavots descendent sur ses yeux !
Il dort le tigre, et des spectres livides
N’agitent pas son sommeil ! et ses dieux
Ne tonnent point ! Volez donc, Euménides,
Et tourmentez cet hypocrite heureux. »
Il dit : soudain ces déesses terribles,
Joignant leurs cris, s’arment de fouets piquans,
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CHANT VII.
