diable ne rentre chez lui que tard dans la nuit et tombe comme une masse auprès de sa femme qui râle.
Le lendemain matin :
— Eh bien, fait tristement l’accouchée, le petit est là-bas ?
— Oui ! — fait l’homme, subitement dégrisé, et tout à coup il se souvient qu’il n’a pas été au cimetière, que la comète est restée sous la table de marbre du bistros et, comme un fou, il descend l’escalier.
Courant, haletant, secoué par le remords, il franchit l’espace, il vole, le voilà.
— La caisse ?
— Ah ! c’est toi, mon vieux, eh bien, t’es propre, ton gosse est chez le commissaire.
Et le bon marchand devin rigole d’un air bête.
Voyant sa mine déconfite, il reprend :
— Bast, ça n’est rien, tiens voilà justement ton croque-mort qui vient prendre un verre… il faut bien tuer le ver, en attendant qu’il nous mange au champ de navets, n’est-ce pas ?
Et fier de son mot, l’homme rit largement.
Voilà le père, le croque-mort et le bistros partis chez le commissaire. L’affaire est grave, mais le chien du commissaire rit de l’aventure comme une petite folle et rend la comète…
— Cette fois, ça y est, mon vieux, dit le trimbal-
