Ferme les tiroirs de ton âme.
Au philosophe, ce cardeur,
Ne va pas donner, pauvre femme,
Le matelas de ta candeur.
Ces trésors dont la toile est pleine,
Ces illusions, douce laine,
Il y coucherait sa raison.
Et la science organisée
C’est la paille colonisée :
Insomnie et démangeaisons.
La cuisinière au lit de sangle
Quand la chevauche le frotteur
Ne construit pas sur le même angle
Que les savants de chez Pasteur.
Provençal aux chœurs de Mireille
L’auvergnat du passage Reille
Devient brahmine avec Lakmé.
Le Hanovre se croit Cythère,
Qui-tu-sais l’étroit mousquetaire,
Et moi, je m’imagine aimé.
