des aliments ; mais il devenait de plus en plus incohérent. Et c’est à peine si on lui arrachait, aujourd’hui, une phrase de quelques mots ayant une suite.
— Voyons, docteur, et cette histoire, hein ! votre mariage !… contez-nous donc cela !…
L’homme pouffa, fit claquer ses doigts et ricana :
— Oui, ah ! elle était bien bonne !… Mais il cherchait, bégayait, ne se souvenait plus.
Alors, l’interne le poussa :
— Vous savez bien, votre femme : Ave Maria… Ave Maria…
— Ah ! oui, tout le temps…
Il se tapa sur les cuisses, se tordant pour rire, la bouche baveuse.
— Pas une femme ça, un chapelet !
L’interne expliqua à demi-voix lui tournant le dos :
— Il prétend qu’il s’était trompé le jour de ses noces, qu’il avait ramené de l’église une sainte en pierre et que sa femme était demeurée à sa place dans la niche. On l’a trouvé un jour, dans une chapelle, en train de déshonorer une statue.
L’homme esquissait des gestes… on l’emmena.
— Bonjour, bonjour, docteur, lui disaient ces messieurs en riant.
José se pencha vers l’un d’eux qu’il connaissait.
— Pourquoi l’appelle-t-on docteur ?
— Oh ! pour flatter sa manie.
— Il se croit donc médecin ?
— Il l’était, mais simple officier de santé, en province.
— Il se nomme ?
— Numéro 174, répondit le carabin en riant.
— Oui, mais… je vous en prie !…
— Vous y tenez ?
