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LE CRIME DE DIEU
Et le bourreau divin, qui prétend qu’on l’adore,
Au spectacle hideux assiste sans le clore,
Il fallut — quelle horreur ! — que cet être infernal,
Pour qu’il jouît de soi, imaginât le mal.
Mais il en souffre, et sa peine avec lui s’obstine,
Il ne peut pas vouloir que cela se termine !
Le front bas, accablé de remords et d’ennui,
Il médite sans fin son crime dans la nuit.
