Qu’ils nous persécutent de leurs histoires et de leurs noms maussades.
Et nous en écorchent les oreilles ;
Je chante la liqueur que l’orge d’Écosse sait nous faire
En verre ou en pot.
Ô toi, ma muse ! bonne vieille boisson écossaise,
Soit que tu circules dans les serpentins tortueux,
Ou que, richement brune, tu mousses par-dessus les bords
En glorieuse écume,
Aide-moi, jusqu’à ce que je balbutie et cligne de l’œil,
À chanter ton nom !
Que le froment cossu orne les vallées,
Et que les avoines dressent leur corne barbue,
Et que les pois et les fèves, soir ou matin,
Parfument la plaine ;
Je suis fier de toi, Jean Grain d’Orge,
Toi le roi des Grains !
C’est de toi souvent que se nourrit l’Écosse,
En gâteaux flexibles, élite des aliments :
Ou jeté dans le flot bouillant
Avec les choux verts et le bœuf ;
Mais lorsque tu verses le sang de ton cœur plein de force,
C’est surtout alors que tu brilles.
La nourriture emplit le ventre et nous tient vivants,
Quoique la vie soit un présent qui ne vaut pas qu’on l’accepte
Lorsqu’on la traîne lourde de peine et de chagrin ;
Mais, huilées par toi,
Les roues de la vie descendent allégrement la pente
Avec un joyeux bruit.
Tu éclaircis les idées du Savoir alourdi ;
Tu réjouis le cœur du Souci languissant ;
Tu raffermis les nerfs du Travail
À sa tâche pénible :
Tu illumines même le sombre Désespoir
D’un ténébreux sourire.
Souvent, revêtu d’un habit d’argent massif,
Tu dresses la tête au milieu des grands ;
Mais humblement serviable au temps du besoin,
Le vin du pauvre,
Son petit pudding de gruau, ou son pain,
Tu lui tiens lieu de toute une cuisine.
Tu es la vie des réunions publiques ;
Sans toi, que seraient nos foires et nos fêtes ?
Même les pieuses assemblées des saints,
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POÉSIES DE BURNS.
