Page:Polonius - Poésies, 1827.djvu/109

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Dans la rivière,
Lavant son front.
Noir de poussière,
Sur le gazon
Il fait un rêve,
S’éveille, achève
Son oraison,
Prend son bâton,
Et gai se lève.

Mais si des bons
Mes humbles dons
Sont le partage,
Prompte à sévir,
Je sais punir
Dès qu’on m’outrage.
Gare à mon dard !
Il sort, il part :
De veine en veine,
Son aiguillon
Verse un poison