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Comme ces feux impurs qu’un air brûlant fait naître,
Et qui, fils de la nuit, expirent dans la nuit.
Que dis-je ? il a fallu les cacher à Dieu même !
T’aimer était un crime ; et mes frôles désirs,
Trop heureux d’échapper au céleste anathème,
Ne devaient pas monter vers le trône suprême
De celui qui, d’en haut, recueille nos soupirs.
