Les thérapeutes et leur sorte
Déjà ne passaient plus ta porte,
Te comptant comme chose morte.
Alors, toi, Breton et demi,
Ayant tous ces docteurs vomi,
Tu pensas au Ciel, ton ami.
Et plein de cette foi qui sauve,
Malgré tes jambes de guimauve,
Tu sautas hors de ton alcôve.
En pèlerin tu t’équipas,
Pour aller joindre de ce pas
Notre Dame du Haut-en-bas ;
Où se trouvent six saints rustiques,
Qui guériraient les plus sceptiques,
Toi, d’autant plus, qui les pratiques :
C’est Saint Mamert, c’est Saint Lubin,
Saint Hubert, aussi Saint Méen,
Saint Harniaule et Saint Livertin.
À Saint Mamert, tu dis : « Mon père,
Fais que je retrouve ma paire… »
Et Mamert te rendit ta paire.
