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Le galbe de son corps, ai-je besoin, Messieurs,
De vous dire qu’il n’en est rien d’autre, sous les cieux,
Qu’à Vénus elle-même elle en pourrait revendre ?…
Enfin, je ne sais pas, ô mes lecteurs dévots,
Si je me fais ici suffisamment comprendre :
Auprès d’Elle toutes les femmes sont des veaux.
