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Je n’en sais rien. Et puis qu’importe ?
Il était seul en ces jourd’hui,
Parce que toute — excepté lui —
La gent satyrique était morte.
Pendant des siècles il erra
Sous les diverses latitudes,
Au sein des forêts les plus rudes ;
Et tour à tour il opéra
Sur la peau-rouge et la négresse,
Encore que notre animal
S’en accommodât assez mal,
Lui, l’enfant de la blanche Grèce !
Pendant des siècles il vécut
Oublié par le Temps rapide,
Bestialisant et turpide,
Et faisant nombre de cocus.
On perd sa trace au Moyen Age,
On le retrouve un peu plus tard,
Je ne sais où, mais quelque part,
Enclin au même badinage.
Enfin chez nous il dévalait
Ces jours-ci, sans plus de vergogne,
Et gagnait le Bois de Boulogne
Où tout de suite il s’installait.
