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Un esclave à moi, que je vais instruire,
Viendra t’y conduire.
C’est dit. C’est juré ! »

Or, le soir, tandis que notre sauvage
Est près du rivage,
En train de songer,
En se demandant — à moins que d’un leurre —
Quand sonnera l’heure
Pour lui — du berger ;

Un navire est là, noir comme de l’encre,
Qui va lever l’ancre,
Dès le flot venu.
Et voilà-t-il pas que son équipage
Parle ce langage
De lui bien connu.

Et l’expatrié songe à sa patrie,
Même il s’injurie
De s’être fait Turc.
Et tout aussitôt il quitte ses armes,
Et de chaudes larmes
Gonflent son cœur dur.

Et sans s’occuper de ce qu’il va perdre,
Il se dit : « Zut, merdre !
Je n’y puis tenir,
Il faut que je parte où le sort m’appelle. »
Et déjà sa belle
N’est qu’un souvenir.