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— Ah ! dit-il, tu crois qu’il voudrait ?…
— Puisqu’il l’aime.
— C’est juste, dit Brulé, qui devint tout pensif.
— Chut ! fit le Bouquin.
— Quoi donc ?
— J’entends du bruit.
Et Bouquin se coucha à plat ventre sur la meule, où son sarreau grisâtre se confondit avec la couleur des gerbes.
Brulé l’imita, et tous deux prêtèrent l’oreille.
