— Non.
— Et ça ne dérange pas vos plans, papa ?
— Au contraire, gringalet.
Tout en parlant, le père Brulé avait ôté sa blouse et quitté ses sabots.
— Vous êtes un fameux homme, tout d’même, papa Tison ! murmura le Bouquin.
— Te tairas-tu, vipère ! dit le fermier. Si tu prononces jamais ce nom, quand je serai comme je suis là… je t’étrangle !…
— Pardon, excusez, dit l’enfant ; je vas attendre que vous vous soyez noirci comme les camarades.
— Alors, tu attendras longtemps.
— Tiens, fit le Bouquin étonné, vous n’allez peut-être pas travailler à visage découvert, papa, car on travaille cette nuit, n’est-ce pas ?
— Oui.
— Alors…
— Tu verras, dit le fermier… Venez, mes enfants.
Et il prit la lanterne et sortit le premier du caveau.
— Tâchez de ne pas faire de bruit les enfants, dit-il, vous savez le chemin.
Mais quand il fut au bas de l’escalier qui remontait dans la cuisine, il éteignit la lanterne.
— Vrai de vrai ! murmura le Bouquin en prenant pied sur le sol de la cuisine, si je sais où nous allons je veux être pendu !..
— Ôte tes souliers, dit tout bas le fermier.
— C’est fait. Après ?
— Monte sans bruit là-haut, et écoute si la mère dort.
