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xxiv
L entement le soleil descend dans la grande
plaine de Podolie ; des lueurs d’incendie
empourprent les nuages qui s’amoncellent. Au
loin, la moire mouvante des blés verts ondule,
bercée par le vent, cette âme mystérieuse de
la steppe, qui mêle, en rendormant, sa plainte
amoureuse aux mille susurrements des insectes.
Des senteurs capiteuses flottent dans l’air, et
les tilleuls, tout constellés de trouées lumineuses,
agitent leurs feuilles d’émeraude transparente
avec un doux bruit d’éventail.
Sous le taillis, deux ombres glissent côte à côte en murmurant des paroles d’amour, deux
