monte, monte à mesure que commence à descendre avec une vertigineuse rapidité le niveau du liquide d’argent et d’ambre des petites bouteilles rubicondes…
— Mets-en pas dans tes poches ! crie un autre loustic à son trente-sixième voisin qui prend un fruit dans un plateau.
— Toi, mêle-toi de tes affaires ! riposte le trente-sixième voisin ; quand même qu’t’arait déjà été aux États, tu sais, c’est pas une raison pour essayer de rire des autres…
— Contes-y ça, Poléon ! crie, la bouche pleine, Arsène Lapoigne.
Une p’tite chanson par Monsieur Jérémie Bicorneau, propose l’un des plus bruyants admirateurs du comique.
— J’sais rien que des « tantum » riposte l’interpellé et pi j’sus t’enrhumé…
Tout à coup, on entend le son cristallin d’un couteau sur un verre et, solennel, monsieur le maire se lève :
« Messieurs, dit-il, nous allons boire à la santé du Roi. »
— I y est pas, fait remarquer un farceur, mais on va boire quand même.
Tout le monde se leva et le maître-chantre de la paroisse qui assistait à la fête, entonna d’une voix de stentor « Ô Canada » que tous les convives reprirent en chœur.
« Au Pape ! » proposa encore Monsieur le maire.
« C’est le temps de chanter ton « tantum » Bicorneau ! » cria une voix.
