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Peter McLeod

délibérément la porte par où, soudain, une bouffée de vent froid chargé de neige, s’engouffra en sifflant.

« La porte !… Quel maudit qui ne ferme pas la porte en entrant ? » s’écrièrent d’en dedans des voix furieuses.

Mais aussitôt, un tonnerre d’exclamations joyeuses éclata à la vue de l’homme qui restait immobile sur le seuil.

« Tonnerre de Sainte-Anne de la Pocatière !… mais c’est Fred Dufour !…

— Ah ! le Baptême. C’est ben toujours lui, allez !… venir par un temps pareil !…

— Et seul !… Non, avec Pitro… Allô, allô… mon Pitro…

Et tous de presser les mains de l’homme qui entrait et de caresser le chien qui le suivait : et les interjections de s’entrecroiser pendant que le nouvel arrivant détachait avec peine ses raquettes aux mailles couvertes de glace et de neige mouillée…

— T’as ben mis deux heures à venir icitte avec des raquettes pareilles, hein, Fred ?

— T’as pas rencontré Tommy Smith dans les environs du Tableau ?…

— T’as dû te battre avec un ours… Tu sais, y en a, c’est terrible, vis-à-vis l’Anse !…

— Et le “boss”, il est toujours avenant sans bon sens, on suppose ?…

— Il lui faudrait une bonne « volée », au “boss” pour le r’mettre d’aplomb, fit remarquer l’un des hommes sur un ton de fausset…

— C’est fait… dit tranquillement Fred Dufour,