illent, la mer se tait comme le petit d’un vautour dans son nid ; les cloches ouvrent leurs gueules et disent aux tours : écoutez, la voici, notre reine, qui passe sous le porche.
Rachel.
Est-ce là ce que vous appelez une fête ? Mes
saints anges, venez à mon secours.
Mob.
Patience, ma fille. Je le sais bien ; tu n’as
pas été toujours auprès de la vieille Mob.
Avant d’être un ange de mort, placé à ma porte
pour me faire compagnie le soir dans mes
cendres, toi aussi, tu étais un ange avec des
ailes diaphanes. Qu’est-il devenu, le temps où
tu te levais soir et matin pour apporter leurs
pains blancs aux griffons accroupis près du
seigneur ? Te rappelles-tu les chants que tu
savais alors avec l’archet de ta viole pour
réveiller les anges et les âmes dans leurs
niches de nuage ? Te rappelles-tu, dis-moi,
les prés d’azur où tu allais semer chaque
année des mondes épanouis, comme ici je sème
derrière moi la cendre de mon tablier ; quand
tu filais sur ta porte des fils de lumière,
et que ton fuseau, en plongeant dans l’abîme,
pelotonnait une étoile bénie qui tournoyait
jusqu’au matin, suspendue à ta quenouille
d’or ? T’en souviens-tu quand la cloche du
ciel t’appelait par ton nom, et quand les
petits anges te prenaient, en riant, par le
pan de ta robe pour entrer avec toi dans la
ville de Dieu ?
Rachel.
ô Mob ! Pourquoi dites-vous cela ? Je vous
suivrai, je vous obéirai, je vous le promets.
Mais ne me rappelez pas ce temps.
Mob.
Aimes-tu mieux celui où je t’ai connue pour la
première
