ombre, qu’une pensée pour engloutir ma pensée dans un néant entrecoupé de parfums et de soupirs ?
Rachel.
Mon dieu, les oreilles me tintent ; la tête me
fait mal ; tout tourne autour de moi... il me
semble, pendant que tu me parles, que mon
crucifix pleure à mon cou. Regarde donc ;
est-ce du sang ?
Ahasvérus.
Non pas, non pas.
Rachel.
Si, c’est du sang ! Je le vois.
Ahasvérus.
C’est une larme tombée de tes yeux. Laisse-moi
l’essuyer.
Rachel.
Miséricorde ! Plus tu l’essuies, plus la tache
paraît !
Ahasvérus.
Va ! Mes baisers l’effaceront bien.
Rachel.
Tes baisers sont amers plus que de l’absinthe.
Ah ! Anges du ciel, la tache grandit sous tes
lèvres. Laisse-moi.
Ahasvérus.
Mon haleine la boira.
Rachel.
Non. Ton haleine est une flamme qui la ternit
encore. Seigneur du ciel, ayez pitié de moi !
Ahasvérus.
Christ ! Christ ! Je te reconnais là. Oui, c’est
toi ; que me veux-tu ? Jusque sur le cœur qui
bat pour moi, tu me poursuis. Tu me défies,
n’est-ce pas ? Tu te ris de moi-même à ma
barbe ; tu me terrasses ; tu m’écrases ; tu
t’amuses, beau maître, de ce long rêve, que
tu appelles ma vie ; toi, un rêve s’il en fut,
un songe devenu dieu pour
