cée sur le bord du créneau, Je me
précipitais en idée dans l’abîme des
eaux qui baignaient le pied de cette
antique tour. Ce miroir tranquille me
peignait une infortunée prête à se
jetter dans l’espace des airs pour fuir
une terre de douleurs ; elle ne tenait
plus que par un point au donjon, sa
robe flottait dans le vuide ;… elle
s’élançait… Malheureuse ! Un suicide !
que dis-je ! Se tue-t-on jamais
soi-même ? La douleur extrême qui
nous poignarde, est-elle nous ?… La
force supérieure qui nous précipite,
n’est-elle pas un bras divin qui
nous attire à lui ?… Notre volonté
n’est-elle pas son ordre ? et celui
qui ordonne peut-il reprocher l’obéissance ?
Je tombais ainsi dans l’abîme, sans projet, sans dessein prémédité, par la seule impulsion de mes cha-
