— C’est simplement se ficher de lui ?
Charlotte intervint, heureusement, avec les cailles posées sur un lit de cresson.
Le braconnier, ressaisi par le métier qui veut qu’on sache faire cuire ce que l’on prend au piège, haussa les épaules.
— Elle a oublié les feuilles de vignes. Une caille n’est bonne que si on la cuit là-dedans.
— Vous entendez, Charlotte, ce que dit monsieur ?
— Monsieur n’a sans doute pas de four électrique qui brûle au lieu de cuire les rôtis. Je ne pense d’ailleurs pas que la bonne de la mère Fonteau saurait diriger le nôtre, même pour un poulet.
Un regard noir de l’invité renvoya Charlotte à ses feux personnels.
— Cette fille-là est une sournoise et elle vous défend mal, madame.
— Pourquoi ?
— Chez la mère Fonteau, elle a demandé le sou du franc comme chez la bouchère et, par-dessus le marché, elle a dit au père Olibert que les grandes dames avaient bien, comme les grues, le droit de s’amuser.
