petit violon monté sur patins, elle déclanche un ressort en l’appuyant au coin d’une vitrine, et, en effet, une fleur s’ouvre. Exquisité diabolique ! Il faut imaginer cette carcasse de bois recouverte ou de satin ou de chair, l’orteil s’encastrant dans la hampe d’où jaillit la fleur, une corolle à dessein charnue, d’une matière blanche pour l’oranger, rouge foncé pour le lotus, toute polie par d’anciennes caresses, tellement lisse sous le doigt qu’elle en est elle-même des caresses et de la peau tiède. Et cela dut servir certainement. Un pied soigné de coquette a fait éclore à chaque pas vers l’amour ces fleurs adorables dardant leurs pistils dorés ; à chaque pas, vers la gloire d’être aimé, le prince hindou a fait surgir le rouge éclair de ce lotus merveilleux !
Il semble qu’on entende gronder quelqu’un dans la cheminée. Le père Noël serait-il resté là pour savoir comment remplir tous ces souliers ? Non ! Ce n’est que le vent qui se heurte à la Salamandre et s’é-
