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Elles ne sont point montées jusqu’au jeune éther, les humbles fumées !… Elles sont retombées sur les roses fraîches en rosée les exhalaisons des roses flétries.

Et les derniers petits souffles des vieux petits oiseaux ont semé, sur les mousses, ses gouttelettes amères que le soleil a bues sans les voir !

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… Les fumées remontent comme des folles vers la clarté du pays bleu ; elles repartent en guerre les fumées, en guerre contre un implacable azur !…

Rachilde