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là, qu’est-ce qu’elles peuvent bien me faire ?
— Le petit est mort !
— Pas vrai !
— Doucement !
— Eh ! mon Dieu ! mon Dieu !
— Faites doucement, je vous dis, la porte est ouverte…
Mais tout à-coup, elles se sont tues : c’est comme quand un chien pleure d’être attaché.
Ça descend l’escalier, ça vient à vous le long du corridor ; ça monte, ça descend, ça meurt peu à peu, ça renaît soudain ; qu’est-ce que j’ai à faire où on pleure moi ? est-ce que j’ai le temps de m’occuper des morts ?
Il vit, rien n’existe pour moi que ce qui vit, puisqu’il vit.
— Il vous faut monter avec moi.
Les femmes parlent bas, entrent dans l’allée, c’est le petit pour lequel on chauffait des draps page 41 qui est mort ; encore un !
