qui s’était donnée peut-être pour quarante sous
sur les fortifs quand on s’attendait, après une
attaque difficile, à conquérir la comtesse de
Pommereuil !
— Comment s’appelait-elle ? demanda avec anxiété M. de Clérambault.
— La comtesse de Pommereuil, répéta le conteur, Alix de Pommereuil.
— Mais c’était ma femme ! s’écria Clérambault en levant les bras au ciel. Malheureux ! vous avez osé faire la cour à ma femme !
— Ce n’était pas moi, c’était mon ami. D’ailleurs, vous le voyez ! il l’a respectée !
— Jolie façon de respecter une personne vertueuse et du meilleur monde ! C’était un goujat, votre ami, le dernier des goujats.
— Mais puisque vous étiez séparés ?
— Peu importe. C’était un insolent pour oser prétendre à l’amour de Mme de Pommereuil, et un sot pour s’imaginer ensuite qu’elle
