Germaine se mit à pleurer en regardant son œuvre.
— Ce n’est pas moi.
— Comment ce n’est pas vous ?
— C’est le diable ou Rose. (Je m’étais mise à ronfler.)
— Rose dort, et le diable ne vient pas dans mon lit, apprenez-le, mademoiselle. Je sais bien où est le diable, moi, tenez, je vais vous le dire… Tournez-vous ! Vas-tu te tourner, dégoûtante !
Et la sœur donne à Germaine une grosse claque sur le cul. Germaine qui jamais n’avait été fouettée, était folle de douleur et de honte. Elle sanglotait, criant à chaque chiquenaude de la sœur comme si on l’avait écorchée. Cependant la sœur, les lunettes sur son nez, regardait la chemise poissée, l’arrachait des fesses, et découvrait une raie du cul tout embourbée.
— C’est trop fort, par exemple ! cria-t-elle. Et elle alla chercher son martinet dans son armoire, puis surmontant son dégoût, elle prit mon petit ange sous le bras et son cul barbouillé, elle fouetta et refouetta, si bien qu’au milieu de l’or-
