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L’Astrologue.
C’est chanté gracieusement.
Cela oste melencolie,
Mais chascun a l’entendement
Sy trouble pour le temps present
Qu’il n’a plaisir en chanterie.
Chascun.
Avoir plaisir, bon gré ma vie !
Qui seroit de plaisir feru,
Avoyt la grande pilerie[1]
Qui le temps passé a couru ?
Et, se Dieu ne m’eust secouru,
Je ne crois pas qu’en desplaisance
En ce danger fusse encouru
De tout metre en dessesperance.
Le Prince.
Or revenon a la substance
Des elemens.
L’Astrologue.
Ne sont qu’en tresbonne ordonnance ;
Le dangier gist aux mouvemens.
Primus.
Elevon nos entendemens
Sus ce poaint.
Secundus.
Car jamais Mars n’eust entreprins,
Quoy que fust homme furieulx,
Vallereux et luxurieulx,