Mais Gaspard, bon enfant, était ému quand même. Il ne riait plus. Il disait :
— Faut la ramener à son train…
Il essayait doucement de la faire marcher.
— Allons, grand’mère… mène-toi par là.
La vieille poussa un cri atroce :
— Au secours !… Le suisse, l’affreux suisse !
Sa figure était horriblement contractée et elle avait sur les épaules un petit châle blanc, dont tous les pompons tremblaient. Gaspard dut la lâcher ; elle lui entrait ses ongles dans les bras, et elle continuait :
— Les chiens vous mangeront le cœur, la tête et tout !
— Vieux chameau, dit le livreur, elle a pas inventé l’eau sucrée !
Elle sautait dans le champ, se jetait sur eux, reculait, agitait les bras, se sauvait.
— Oh ! le suisse !… le suisse ! Toujours sa culotte rouge, comme les enfants de chœur… Mais le clocher tombera et les cloches les écraseront ! Ah ! ah !…
Elle ricanait. Son rire s’étouffa dans un sanglot : « Mon pauvre mari ! »
Gaspard s’était encore rapproche :
— Grand’mère… conte un peu… Si t’es gentille, moi j’ m’en occuperai d’ ton mari.
Le boueux se tordait.
