la quittant, lui avait dit avec tristesse : « À demain ! » elle s’écria :
— J’attendrais aussi longtemps pour le rassurer, pour l’arracher au désespoir, car il m’aime, je le savais bien ! Oh ! non, jamais !
S’élançant alors en dehors de sa chambre, elle franchit d’un bond l’escalier et vint frapper à la porte du cabinet de travail de Witson, en répétant :
— C’est moi, mon ami, c’est moi !
La porte s’ouvrit aussitôt, et Jane s’élança dans les bras de Wiiliam qui tremblait.
— Je ne sais plus qu’une chose du passé, Stephan Maxwell, lui dit-elle, avec un inexprimable accent de tendresse : c’est votre dévouement, vos douleurs, votre affection pour moi, pour moi qui vous aime plus encore que vous ne m’aimez vous-même. Quand vous le voudrez, nous partirons pour Philadelphie, où nous irons prier tous deux, la main dans la main, sur la tombe de la pauvre Margy Summer, ma mère adorée !
L’Américain, le visage rayonnant, ne répondit qu’en serrant l’adorable enfant sur son cœur.
Un mois après les événements que nous venons de raconter, les principaux personnages de ce récit étaient groupés sur la dunette du Pereire.
Le splendide steamer venait de sortir des je-
