cette année-là, le printemps se faisait attendre et les nuits étaient encore glaciales.
William Dow étendit doucement sur le lit Marguerite, qui donnait déjà des signes de retour à la vie. Elle était restée trop peu de temps sous l’eau pour que sa syncope pût être longue. Son évanouissement était bien plutôt causé par l’émotion que par l’immersion.
En retirant son bras gauche de dessous la tête de la jeune femme, l’Américain ramena un large médaillon d’émail noir dont le ruban, qui le suspendait au cou de Marguerite, s’était cassé, sans doute au milieu des efforts qu’il avait faits pour la soutenir hors de l’eau, et pour que ce bijou ne pût s’égarer, il le mit dans sa poche.
Quant à Picot, fort humilié de son rôle de bonne d’enfant, il s’était empressé de déposer sur un fauteuil le bébé, dont le sommeil avait à peine été troublé.
— Maintenant, dit l’étranger à l’agent, laissons madame déshabiller cette malheureuse, et pendant que je me sècherai un peu moi-même, courez chercher une voiture.
Le policier, qui ne demandait qu’à en finir, se hâta d’obéir, comptant bien que c’était pour la dernière fois. Il partit au galop, tout en se fai-
