votre quartier et je viens faire une perquisition dans la chambre de l’un de vos voyageurs.
Le maître d’hôtel se tourna vers l’Américain ; mais celui-ci, comprenant son erreur, se hâta de le détromper en lui disant :
— Non, pas chez moi, monsieur !
L’hôtelier, qui gardait toujours rancune à son mystérieux client de sa réserve, s’était imaginé qu’il s’agissait de lui et il s’applaudissait déjà de sa perspicacité.
— Non, monsieur, confirma M. Meslin ; la chambre que je vous prie de m’ouvrir est celle de celui de vos locataires dont vous avez dû constater l’absence la nuit dernière.
— M. Desrochers ? C’est vrai, il n’est pas rentré ; mais comme cela lui est arrivé plusieurs fois depuis qu’il est descendu chez moi, je ne m’en suis pas inquiété.
— Eh bien ! M. Desrochers, puisque c’est le nom de ce voyageur, est l’homme qui a été assassiné cette nuit en face de votre hôtel, au numéro 13 de la rue.
— Est-ce possible !
— Monsieur, qui le connaissait de vue, l’a retrouvé tout à l’heure à la Morgue, où j’ai dû l’envoyer puisque j’ignorais son nom et son domicile.
