de cette femme gardent de ma gueule un cliché
avantageux.
C’est à se casser la tête, ma pauvre amie, contre votre poitrine.
Je quitte le théâtre furieux, non contre la pièce.
Dehors, l’automobile du jeune critique l’attendait toute fringante, impatiente. Sur un signe, elle l’emporte loin de nous qui nous sommes attroupés, narquois mais respectueux, elle l’emporte vers des pays inconnus, bien qu’il loge à deux pas.
Quand son père et sa mère s’en vont, ils lui laissent vingt sous. Il faut que ça lui fasse du lard quinze jours ; mais le boulanger lui apporte du pain. Sa soupe c’est de l’eau, du sel et une grillade de lard.
Elle a seize ans et elle va en classe depuis l’hiver dernier seulement. Son père ne savait pas que l’instruction est obligatoire, et il n’osait pas l’envoyer à l’école.
— Je croyais, dit-il à l’institutrice, que vous refuseriez de la prendre.
