Christiani saisit l’une des deux plaques et, avec beaucoup de précautions, inséra son canif en plein milieu de la tranche, pour essayer de diviser la plaque, dans toute sa largeur et toute sa longueur, en deux moitiés, toujours de même surface et chacune d’épaisseur à peu près égale.
Il y réussit sans effort. Rien n’était plus facile que de séparer l’une de l’autre, de « cliver » les innombrables feuillets de cette substance stratifiée.
Ayant ainsi dédoublé d’une des deux plaques, il observa les plans qu’il venait de désunir. Et il vit ce qu’il s’attendait à voir, c’est-à-dire : d’une part, le parc et la façade de Silaz tels qu’ils devaient être à mi-chemin de 1829 à 1929 : en 1879, avec la marquise au-dessus de la porte du salon, et la petite chambre haute toujours semblable à elle-même à travers le temps, puisqu’on n’y avait pas touché pendant une très longue période.
Continuant ses expériences, Charles évaluant à vue d’œil les épaisseurs, planta son canif dans la tranche striée de la plaque, — la tranche aux mille raies lumineuses et sombres ; il les planta à deux millimètres de l’un des bords (le bord avoisinant la vue de la petite chambre haute). Et il détacha, avec un bruit sec, les feuilles micacées…
Il vit Claude, plus jeune de vingt ans, s’en aller vers le fond du parc avec une brouette.
Charles répéta la même opération tout près de l’autre bord, et alors, et alors ! comme il avait pratiqué sa section à quelques années seulement des temps présents, il aperçut, dans la petite chambre haute, courbé sur des paperasses, un jeune homme dont la vue le secoua violemment dans toutes les fibres de son être mental :
Lui-même. Trois ans plus tôt.
Tout, maintenant, se trouvait éclairci, du moins quant aux propriétés optiques de cette merveilleuse matière, naturelle ou composée. Elle était telle que la lumière la traversait en tous sens, comme une vitre, mais très lentement, au train d’une fraction de millimètre par vingt-quatre heures.
En ce point de notre récit, nous nous excuserons au-
