essuyait de la sueur sur son front. À mesure qu’il approchait de la guillotine, les acclamations redoublaient de violence ou d’allégresse ; car je les entendais sans les comprendre. Bientôt il se fit un grand silence, et je compris que Schneider montait à l’échafaud : mais je ne savais pas si c’était pour mourir, et c’est ce qu’aucun de mes voisins ne pouvait m’expliquer, parce qu’il n’y en avait pas un qui parlât français. Après cela, les acclamations se succédèrent et s’interrompirent avec des intermittences effrayantes. C’étaient des cris menaçans, et puis une attente silencieuse, et puis des applaudissemens éclatans ; et à chaque fois, je croyais que sa tête tombait, et je m’élevais sur mes pieds pour chercher le sommet de l’appareil de mort, et m’assurer que le couteau était encore suspendu ; et je me trouvais heureux de voir ce fer sanglant dont l’aspect m’avait épouvanté la veille. Les efforts que je faisais pour m’éloigner, et peut-être aussi le mouvement de cette masse ivre de fureur et de joie, me rapprochèrent d’un volontaire du midi, qui dépassait cette multitude de toute la tête, et qui se croyait obligé à communiquer au loin le programme de cette cruelle cérémonie. « On lui a fait ôter sa cocarde, criait-il ! Respect aux couleurs nationales ! On lui a enlevé son chapeau ! Respect au peuple ? On lui fait déposer maintenant son habit ; … mais pourquoi cela ? c’est que c’est un habit militaire. Et la pluie qui tombe si froide ? — C’est du givre. — Cela le pénètre comme des aiguilles ; aussi voyez comme il grelotte. En vérité, ce serait lui rendre service que de le guillotiner tout de suite. » Et il n’avait pas fini qu’un cri universel s’éleva. Qu’est-ce que cela veut dire, dis-je à un de mes nouveaux voisins ? — Cela veut dire : sous le couteau ; répondit-il. Cette voix m’était connue ; je regardai : c’était Monnet. Ah ! monsieur Monnet, m’écriai-je… — Tais-toi, reprit-il, en posant son doigt sur sa bouche… — Le tuera-t-on ? — Non, dit Monnet, voilà des cavaliers qui s’approchent, et le bourreau qui descend ; c’est pour une autre fois.
La foule s’était dissipée à la suite d’une chaise de poste que Saint-Just venait d’envoyer, et qui conduisait Schneider à Paris, sous bonne et sûre garde. Monnet me prit les mains et me dit : « L’il-
