fois jetée, s’apercevra qu’il y a autre chose à faire que de tordre sa pensée en chinoiseries de toutes sortes et d’agiter sans fin la muse, pour parler la langue des Cariatides,
C’est la fantaisie aussi, mais cette fois mieux contenue et réglée, qui fait le charme d’un petit recueil intitulé tout simplement Vers[1], par M. Ernest Prarond. Le scepticisme de l’auteur dépiste les classifications. C’est tout simplement un homme d’esprit et le seul de tous nos poètes qui ne croie point au génie méconnu et aux rapports quotidiens des rimeurs avec Dieu. C’est bien quelque chose. Peut-être M. Prarond pousse-t-il le doute sur lui-même un peu trop loin : en général, le ton grave, le lyrisme sérieux, lui vont mal ; la pensée alors n’arrive pas aussi nette, et plus d’un ton criard s’échappe çà et là qui détonne ; mais, dans le genre leste et dégagé, quand sa muse est en jupon court et en bavolet, l’auteur a ses aises et prend sa revanche. Plus d’un sonnet galamment troussé, plus d’un rondeau coquet et sémillant se rencontre dans ces pages sans ambition. D’ordinaire le trait final est de bonne venue et sent son Villon ; enfin, c’est un composite agréablement assaisonné de rêverie et d’ironie dont voici au hasard une note :
Des choses qu’on n’a plus je regrette surtout
L’amour un peu musqué, la langue de nos pères,
Leurs modes, leur esprit, leurs nymphes, leurs bergères,
Et jusqu’aux mots vieillis qu’a laissé choir le goût :
Elvire avait alors des appas et des charmes,
Des mouches, des paniers, vieux atours superflus,
Du rouge, une pudeur accessible aux alarmes,
Des choses qu’on n’a plus.
M. Prarond ne paraît pas prétendre à être autre chose qu’un poète sans conséquence, et cependant il a, plus que d’autres qui y visent, un cachet personnel.
Poète sans conséquence ! C’est bien malgré lui que M. Belmontet, dont le genre spécial est d’adapter le style de Lucain ou plutôt de Brébeuf à tous les bulletins officiels, se résignerait à un rôle si chétif. L’auteur des Deux Règnes[2], au contraire, prétend marcher en avant de la civilisation et se faire le missionnaire des beautés idéales : je n’invente pas. Il est temps, selon lui, que la poésie se constitue
