et nia de toutes ses forces. Mon mari continua : « Cousin, faux témoignage ne dirai. » Cousin se tut; mais cette parole avait porté. Le lendemain, je le vis arriver. Rien qu’à son air je devinai d’où il venait, et qu’il avait fait ses malles. — Ma cousine, me dit-il, je vous aime. — Je le sais, répondis-je sans trop calculer ma réponse, et moi aussi je vous aime. Il ne broncha point. — Cet amour, reprit-il d’une voix grave, offense Dieu, et j’ai voulu que vous le sachiez de moi avant d’aller m’en punir. — Quoi ! m’écriai-je stupéfaite et épouvantée, voulez-vous vous tuer? — Ce serait un autre crime, dit ce pauvre fanatique; mais j’espère bien mourir. — Et il me laisse.
C’est une tragédie. Est-ce qu’il est mort?
N’attendez d’eux aucune politesse. Il est marguillier en Bretagne (ce pays est mauvais) et père de deux garçons. Il a bien osé me présenter sa femme et me sermonner indirectement en faveur du baron.
Merci de votre aimable histoire, ma chère.
Aimable vous-même! Je me suis vue sur le point de l’aimer tout de bon, ce pieux cousin, et en somme j’ai été…… remerciée. Voilà ce que vous trouvez aimable? Si tout le monde ressemblait à ces dévots, le sort des femmes prendrait des teintes lugubres. Sérieusement, à quoi devons-nous de n’être pas tout-à-fait esclaves, d’exercer un peu d’autorité, d’avoir un peu de liberté? Réfléchissez : vous verrez que nous tenons tout de ce que l’on appelle la coquetterie. S’il n’y avait pas cette émulation de nous plaire et cet espoir enraciné d’y parvenir, il nous faudrait revendiquer nos droits les armes à la main, en grand danger d’être battues.
Mais aussi tout changerait de face : nous regagnerions à la maison ce que nous perdrions dans le monde; nos maris seraient la vertu même.
Grande question ! Il s’agit de savoir si la vertu est toujours aimable. Grande, grande question!
Tant de gens le disent !
Si peu le prouvent !
Qu’est-ce que votre cousine, femme de votre cousin?
Vingt-deux ans, une fraîcheur exquise, une taille divine, une voix d’ange, des cheveux de comète..., et des chapeaux de la bonne faiseuse de Quimper. Cette infortunée, qui serait admirée de tout Paris, grignote la vie dans une forêt sans jamais rien voir, sans être jamais vue. Elle compte avec les fermiers, veille à faire rentrer le foin en grange, et lit le Traité de la perfection chrétienne.
