force d’une société ne s’obtient qu’au prix d’un certain nombre de principes acceptés de confiance, et sur lesquels on n’attend pas la démonstration de la raison pour être fixé.
Avant d’examiner ce qu’une telle nature d’esprit peut produire, quand on l’applique aux genres de travaux intellectuels dont l’essence consiste précisément à tenir à la fois beaucoup de choses sous son regard, et à embrasser des mondes divers dans une large et vive sympathie, il faut la voir appliquée à son élément naturel, qui est la morale. J’aurai peut-être quelques restrictions à proposer aux jugemens de M. de Sacy critique littéraire et de M. de Sacy historien; je ne puis qu’applaudir sans réserve aux opinions de M. de Sacy moraliste. Ce n’est ni l’étendue, ni la pénétration, ni la curiosité de l’esprit qui font l’honnête homme : l’obstination systématique, si nuisible dans toutes les branches de la spéculation pure, est au contraire la condition même de la sagesse pratique et son fondement le plus assuré.
Une qualité aimable, que j’appellerai le goût du vieux en toute chose, donne aux écrits de morale de M. de Sacy une suavité qu’on a rarement égalée, et renferme le secret de ce ton exquis, mêlé de finesse et de bonhomie, qui répand sur tout son livre un si délicieux parfum de vétusté. Par là, l’auteur s’élève presque jusqu’à la poésie, bien que ce mot ne soit pas précisément celui qui convienne pour désigner ses dons ordinaires, La poésie et la morale sont en effet deux choses différentes; mais elles supposent l’une et l’autre que l’homme n’est pas un être d’un jour, sans lien avec l’infini qui le précède, sans responsabilité envers l’infini qui le suit. Ce qui fait l’intérêt et la beauté des choses, c’est le cachet de l’homme qui y a passé, aimé, souffert. Je l’avoue, il me serait impossible de résider ou même de voyager avec goût dans un pays où il n’y aurait ni archives ni antiquités. Une petite ville de l’Ombrie, avec ses murs étrusques, ses ruines romaines, ses tours du moyen âge, ses casins de la renaissance, ses églises jésuitiques du XVIIe siècle, aura toujours plus de charme que nos villes sans cesse rebâties, où le passé semble resté debout, non par son droit, mais par grâce et comme un décor théâtral. Le badigeon qui enlève la trace du temps, le niveau qui fait disparaître les vieilles assises de la vie humaine sont les ennemis naturels de toute poésie. — L’honnêteté est de même ce qui s’improvise le moins : elle est le fruit des générations. Aucun principe abstrait, ni philosophique ni religieux, n’a le pouvoir de créer un honnête homme. Tel se vante de n’avoir commencé à avoir quelque probité que le jour où il s’est converti. Oh ! la grande illusion, et que je me défierais de cet homme-là, si je ne croyais qu’il s’est calomnié par figure de rhétorique et pour le besoin de sa
