les titres une affaire de chancellerie, et « la seule vraie patente d’honneur est celle qu’on reçoit tout droit des mains du Dieu tout-puissant. » Contre ceux qui renversent cette égalité naturelle, Burns est impitoyable. Le moindre événement le met hors des gonds. Lisez l’épître de Belzébuth « au très honorable comte de Breadalbane, président de l’honorable société des highlands, réunie le 23 mai dernier, à Covent-Garden, pour concerter des moyens et mesures à l’effet de rendre vain le projet de cinq cents highlanders qui scandaleusement avaient tâché d’échapper à leurs seigneurs et maîtres dont ils étaient la propriété légitime, en émigrant dans les déserts du Canada, afin d’y chercher cette chose imaginaire, — la liberté ! » Rarement l’insulte fut plus prolongée et plus poignante. Et la menace n’était pas loin. Il avertit les députés écossais en révolutionnaire. Retirez vos impôts sur le whiskey ou prenez garde ! La pauvre vieille mère Écosse veut ravoir sa cruche et sa bouilloire. « Et par Dieu si vous la menez trop loin, elle retroussera son jupon de tartan ; elle descendra dans les rues poignard et pistolet à la ceinture, et fera entrer sa lame jusqu’au manche dans le premier qu’elle rencontrera. » Avec de tels sentimens, je n’ai pas besoin de dire qu’il est pour la révolution française. Il a beau écrire qu’en politique « un homme pauvre doit être sourd et aveugle, laisser aux grands le privilège de voir et d’entendre. » Il voit, il entend ; bien plus, il parle, et tout haut. Il félicite les Français d’avoir repoussé l’Europe conservatrice, qui s’était liguée contre eux. Il célèbre l’arbre de la liberté mis à la place de la Bastille. « Sur cet arbre-là croît un singulier fruit ; — tout le monde pourra dire ses vertus, mon garçon. — Il relève l’homme au-dessus de la brute, — et fait qu’il se connaît lui-même, mon garçon. — Que le paysan en goûte un morceau, — le voilà plus grand qu’un seigneur, mon garçon. — Le roi Louis pensait le couper — quand il était encore tout petit, mon garçon. — À cause de cela, la sentinelle lui a cassé sa couronne, — lui a coupé la tête et tout, mon garçon. » Étrange gaîté, toute sauvage et nerveuse, et qui, avec un meilleur style, ressemble à celle du Ça ira.
Il n’est guère plus doux pour l’église. À ce moment, l’étroit habit puritain commençait à craquer ; la société lettrée d’Edimbourg l’avait francisé, élargi, approprié aux agrémens du monde, garni d’ornemens peu brillans à la vérité, mais bien choisis. Plus bas, le dogme se détendait, approchait par degrés des relâchemens d’Arminius et de Socin. John Goldie, un négociant, avait tout récemment discuté[1] l’autorité des Écritures ; John Taylor avait nié le
- ↑ 1780.
